Estão vinte graus em Dezembro, e nem uma nuvem nestes céus que se obstinam em nunca mais caírem sobre as flanabundas e  aldeãs cabeças da turba perambulante. Um tempo execrável, serôdio na eclosão, para um povo de execráveis, que conduzem os seus inflacionados carros low-end com os olhos fixados num beco imaginário e violáceo, burilado em […]